Моя любовь живёт в Санкт-Петербурге
и нюхает на кухне кокаин,
а я тушу вонючие окурки
в компании подвыпивших мужчин,
моя любовь угадывает числа,
беседует о смысле бытия
в котором нету никакого смысла,
пока ты не со мной любовь моя.
Моя любовь живёт в Санкт-Петербурге
и бегает по дому босиком,
её друзья поэты и придурки,
с поэтами, я, кстати, не знаком.
Она болтает с ними про театры
и про своё унылое житье
и камера их делит жизнь на кадры,
на кадры на которых нет её,
и камера их делит жизнь на кадры,
на кадры на которых нет её.
Санкт-Петербург- великие обломки,
которые построили рабы,
а нынче их свободные потомки
присели на пилюли и грибы.
И посредине этой мясорубки,
просовывая голову в петлю,
моя любовь живёт в Санкт-Петербурге, не ведая, что я её люблю.